{"id":4201,"date":"2014-05-10T10:58:12","date_gmt":"2014-05-10T13:58:12","guid":{"rendered":"https:\/\/hoycanelones.com.uy\/?p=4201"},"modified":"2014-05-12T15:20:49","modified_gmt":"2014-05-12T18:20:49","slug":"un-especial-de-sabado-para-leer-el-domingo-feliz-dia-de-la-madre","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/hoycanelones.com.uy\/?p=4201","title":{"rendered":"Un Especial de S\u00e1bado para leer el domingo: \u00a1Feliz D\u00eda de la Madre!"},"content":{"rendered":"

Versos para mam\u00e1<\/h1>\n
\"Obra<\/a>
Obra \u2018Una madre joven\u2019, del pintor holand\u00e9s Bernard de Hoog (1867-1943).<\/figcaption><\/figure>\n

Para quienes las tienen a su lado y para quienes sienten su presencia desde otro \u00e1mbito, para las madres de todas las edades y condiciones, para las madres que son nuestras lectoras y para las que no lo son, va este compilado de textos que a ellas les cantan.<\/p>\n

 <\/p>\n

Madre m\u00eda<\/b><\/p>\n

Madre, madre, t\u00fa me besas,<\/p>\n

pero yo te beso m\u00e1s.<\/p>\n

Como el agua en los cristales,<\/p>\n

caen mis besos en tu faz…<\/p>\n

Te he besado tanto, tanto<\/p>\n

que de m\u00ed cubierta est\u00e1s<\/p>\n

y el enjambre de mis besos<\/p>\n

no te deja ni mirar…<\/p>\n

Si la abeja se entra al lirio,<\/p>\n

no se siente su aletear:<\/p>\n

Cuando t\u00fa, a tu hijito escondes<\/p>\n

no se le oye el respirar…<\/p>\n

Yo te miro, yo te miro<\/p>\n

sin cansarme de mirar,<\/p>\n

y que lindo ni\u00f1o veo<\/p>\n

a tus ojos asomar…<\/p>\n

el estanque copia todo<\/p>\n

lo que tu mirando est\u00e1s;<\/p>\n

Pero t\u00fa en los ojos copias<\/p>\n

a tu ni\u00f1o y nada m\u00e1s.<\/p>\n

Los ojitos que me diste<\/p>\n

yo los tengo que gastar<\/p>\n

en seguirte por los valles,<\/p>\n

por el cielo y por el mar…<\/p>\n

Gabriela Mistral<\/b><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Rosas a mi madre<\/b><\/p>\n

Querida madre, extra\u00f1o<\/p>\n

La sencillez, la inocencia<\/p>\n

la pureza de tus manos.<\/p>\n

\u00a1Rosas blancas!<\/p>\n

Tus ojos gem\u00edan llantos<\/p>\n

que tus labios ocultaban.<\/p>\n

Seis peque\u00f1os acunaste<\/p>\n

les diste honor y grandeza,<\/p>\n

les diste la vida entera.<\/p>\n

En tus manos enguantadas<\/p>\n

las rosas se ven peque\u00f1as.<\/p>\n

Tus suspiros, los violines<\/p>\n

que tu coraz\u00f3n lloraba.<\/p>\n

Aunque ya no he de verte<\/p>\n

siempre tengo tu presencia,<\/p>\n

en la paloma que pasa<\/p>\n

en la brisa tempranera<\/p>\n

en el cielo, en el viento<\/p>\n

en el aire te presiento.<\/p>\n

\u00a1Rosas blancas y poemas!<\/p>\n

soltar\u00e9 una tarde de estas<\/p>\n

para aliviarte la pena<\/p>\n

madre m\u00eda, madre eterna<\/p>\n

\u00a1Rosas blancas y poemas!<\/p>\n

Luj\u00e1n S\u00e1nchez<\/b><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Madre<\/b><\/p>\n

Yo viv\u00ed, desorientado,<\/p>\n

yo so\u00f1\u00e9 no s\u00e9 qu\u00e9 mundo,<\/p>\n

yo me hund\u00ed en el mar profundo<\/p>\n

con delirante af\u00e1n de loca juventud.<\/p>\n

 <\/p>\n

Me atra\u00edan los placeres,<\/p>\n

un abismo las mujeres.<\/p>\n

Ya sin madre ni deberes<\/p>\n

sin amor ni gratitud.<\/p>\n

 <\/p>\n

Madre…<\/p>\n

Las tristezas me abat\u00edan<\/p>\n

y lloraba sin tu amor.<\/p>\n

Cuando en la noche me hund\u00eda<\/p>\n

de mi profundo dolor.<\/p>\n

Madre…<\/p>\n

No hay cari\u00f1o m\u00e1s sublime<\/p>\n

ni m\u00e1s santo para m\u00ed;<\/p>\n

los desenga\u00f1os redimen<\/p>\n

y a los recuerdos del alma volv\u00ed.<\/p>\n

 <\/p>\n

Yo mat\u00e9 mis ilusiones,<\/p>\n

yo amargu\u00e9 mi propia vida,<\/p>\n

yo sent\u00ed en el alma herida<\/p>\n

el dardo del dolor que el vicio me dej\u00f3.<\/p>\n

Desde entonces penas lloro<\/p>\n

y s\u00f3lo el cari\u00f1o imploro<\/p>\n

de mi madre a quien adoro<\/p>\n

y mis desv\u00edos sinti\u00f3.<\/p>\n

Verminio Servetto<\/b><\/p>\n

NOTA: Este tango, con m\u00fasica de Francisco Prac\u00e1nico fue interpretado por, entre otros, Ignacio Corsini.<\/i><\/p>\n

\u00a0<\/i><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

La Madre Ahora<\/b><\/p>\n

Doce a\u00f1os atr\u00e1s<\/p>\n

cuanto tuve que irme<\/p>\n

dej\u00e9 a mi madre junto a la ventana<\/p>\n

mirando la avenida<\/p>\n

ahora la recobro<\/p>\n

s\u00f3lo con un bast\u00f3n de diferencia<\/p>\n

 <\/p>\n

en doce a\u00f1os transcurrieron<\/p>\n

ante su ventanal algunas cosas<\/p>\n

desfiles y redadas<\/p>\n

fugas estudiantiles<\/p>\n

muchedumbres<\/p>\n

pu\u00f1os rabiosos<\/p>\n

y gases de l\u00e1grimas<\/p>\n

provocaciones<\/p>\n

tiros lejos<\/p>\n

festejos oficiales<\/p>\n

banderas clandestinas<\/p>\n

vivas recuperados<\/p>\n

 <\/p>\n

despu\u00e9s de doce a\u00f1os<\/p>\n

mi madre sigue en su ventana<\/p>\n

mirando la avenida<\/p>\n

o acaso no la mira<\/p>\n

s\u00f3lo repasa sus adentros<\/p>\n

no s\u00e9 si de reojo o de hito en hito<\/p>\n

sin pesta\u00f1ear siquiera<\/p>\n

 <\/p>\n

p\u00e1ginas sepias de obsesiones<\/p>\n

con un padrastro que le hac\u00eda<\/p>\n

enderezar clavos y clavos<\/p>\n

o con mi abuela la francesa<\/p>\n

que destilaba sortilegios<\/p>\n

o con su hermano el insociable<\/p>\n

que nunca quiso trabajar<\/p>\n

 <\/p>\n

tanto rodeos me imagino<\/p>\n

cuando fue jefa en una tienda,<\/p>\n

cuando hizo ropa para ni\u00f1os<\/p>\n

y unos conejos de colores<\/p>\n

que todo el mundo le elogiaba,<\/p>\n

mi hermano enfermo o yo con tifus<\/p>\n

mi padre bueno y derrotado<\/p>\n

por tres o cuatro embustes<\/p>\n

pero sonriente y luminoso<\/p>\n

cuando la fuente era de \u00f1oquis<\/p>\n

 <\/p>\n

ella repasa sus adentros<\/p>\n

ochenta y siete a\u00f1os de grises<\/p>\n

sigue pensando distra\u00edda<\/p>\n

y alg\u00fan acento de ternura<\/p>\n

se le ha escapado como un hilo<\/p>\n

que se le ha escapado como un hilo<\/p>\n

que no se encuentra con su aguja<\/p>\n

 <\/p>\n

c\u00f3mo quisiera comprenderla<\/p>\n

cuando la veo igual que antes<\/p>\n

desperdiciando la avenida<\/p>\n

 <\/p>\n

pero a esta altura qu\u00e9 otra cosa<\/p>\n

puedo hacer yo que divertirla<\/p>\n

con cuentos ciertos o inventados<\/p>\n

comprarle una nueva tele<\/p>\n

o alcanzarle su bast\u00f3n.<\/p>\n

Mario Benedetti<\/b><\/p>\n

\u00a0<\/b><\/p>\n

\u00a0<\/b><\/p>\n

\u00a0<\/b><\/p>\n

Do\u00f1a Micaela<\/b><\/p>\n

Cerca de aquel pueblo donde yo nac\u00ed<\/p>\n

De Canelones a una legua escasa<\/p>\n

Bordeando un camino de \u00abpitas\u00bb y \u00abtunas\u00bb<\/p>\n

Un rancho se alzaba.<\/p>\n

Era un rancho viejo de ladrillo y zinc<\/p>\n

Tan humilde y pobre, que hasta daba l\u00e1stima<\/p>\n

Y a pesar de todo soportaba el tiempo,<\/p>\n

No se conmov\u00eda, ni se tambaleaba<\/p>\n

Ese era mi rancho…<\/p>\n

All\u00ed nacimos todos…<\/p>\n

Esa fue mi casa…<\/p>\n

Bendito su recuerdo, aqu\u00ed dentro de mi alma.<\/p>\n

 <\/p>\n

Hab\u00eda un pozo al frente<\/p>\n

Al que un viejo sauce su sombra le daba<\/p>\n

Era un pozo inmenso, obscuro y hondo;<\/p>\n

\u00a1pero ten\u00eda un agua!<\/p>\n

Las m\u00e1s pura y sabrosa de aquellos lugares…<\/p>\n

Seg\u00fan se contaba…<\/p>\n

Todos los vecinos y los peregrinos<\/p>\n

Tej\u00edan alabanzas<\/p>\n

Para el agua pura de aquel noble pozo<\/p>\n

de mi humilde casa.<\/p>\n

Era tan famoso como era su due\u00f1a<\/p>\n

Una pobre anciana…<\/p>\n

Partera del pago hac\u00eda 50 a\u00f1os.<\/p>\n

Ten\u00eda unas manos, dec\u00edan las madres<\/p>\n

Igual que una \u00absanta\u00bb.<\/p>\n

 <\/p>\n

Mi madre y el pozo eran en el pago<\/p>\n

Dos cosas sagradas…<\/p>\n

 <\/p>\n

Parece que aun siento despu\u00e9s de 30 a\u00f1os<\/p>\n

Una voz que llama…<\/p>\n

Para repetirle lo mismo de siempre…<\/p>\n

Do\u00f1a Micaela, deme un vaso de agua<\/p>\n

\u00a1Oh que pura, \u00a1que linda… que fresca!…<\/p>\n

\u00a1Que Dios se lo pague!<\/p>\n

Que agua divina, parece filtrada…<\/p>\n

 <\/p>\n

Y mi pobre madre<\/p>\n

A veces descalza<\/p>\n

Porque en el apuro perd\u00eda una \u00abalpargata\u00bb<\/p>\n

tend\u00edale la mano,<\/p>\n

al que all\u00ed llagaba<\/p>\n

Con un vaso lleno, desbordante de agua,<\/p>\n

de aquel viejo pozo de mi pobre casa…<\/p>\n

 <\/p>\n

Do\u00f1a Micaela?, deme un vaso de agua!<\/p>\n

Y era para ella un placer profundo<\/p>\n

Cuando aquellos mozos y esas mozas guapas<\/p>\n

Que ayud\u00f3 a nacer<\/p>\n

De cientos de madres de aquella comarca<\/p>\n

Le ped\u00edan sedientos al pasar all\u00ed…<\/p>\n

Do\u00f1a Micaela?, Deme un vaso de agua!<\/p>\n

 <\/p>\n

Pobre madre m\u00eda!…<\/p>\n

A veces lloraba de puro contenta<\/p>\n

Cuando tantos hijos, que eran casi suyos<\/p>\n

Al pasar llamaban y le repet\u00edan;<\/p>\n

Dona Micaela?, deme un vaso de agua!<\/p>\n

 <\/p>\n

Todo est\u00e1 muerto<\/p>\n

ya no existe el rancho…<\/p>\n

Ni tampoco el pozo, y menos la planta…<\/p>\n

Aquel viejo sauce donde yo pasaba<\/p>\n

Las horas benditas de dulce infancia…<\/p>\n

Todo est\u00e1 muerto<\/p>\n

Ya no queda nada…<\/p>\n

 <\/p>\n

Sobre esos recuerdos, ha nacido alfalfa,<\/p>\n

Un hombre muy rico<\/p>\n

Compr\u00f3 aquella chacra<\/p>\n

Puso dos obreros, con tremendas palas,<\/p>\n

Que en poquitas horas taparon la boca<\/p>\n

del pozo querido que a\u00fan se conservaba<\/p>\n

Cual un centinela sobre una monta\u00f1a…<\/p>\n

 <\/p>\n

As\u00ed termin\u00f3 todo,<\/p>\n

Ya no queda nada.<\/p>\n

Nada que recuerde a los caminantes<\/p>\n

La noble figura, la cabeza blanca,<\/p>\n

la sonrisa triste de la pobre anciana…<\/p>\n

Pero para muchos seguir\u00e1, viviendo<\/p>\n

Como una leyenda<\/p>\n

Aquellas palabras;<\/p>\n

Do\u00f1a Micaela?, deme un vaso de agua!…<\/p>\n

 <\/p>\n

El pozo y mi madre eran para el pago<\/p>\n

Dos cosas sagradas<\/p>\n

 <\/p>\n

………………..<\/p>\n

 <\/p>\n

Y\u00e1 se acab\u00f3 todo<\/p>\n

y\u00e1 no queda nada<\/p>\n

Ni padre, ni rancho,<\/p>\n

ni pozo, ni sauce…<\/p>\n

Nada, nada, nada…<\/p>\n

Juan Pedro L\u00f3pez<\/b><\/p>\n

\u00a0<\/b><\/p>\n

\u00a0<\/b><\/p>\n

\u00a0<\/b><\/p>\n

Las manos de mi madre<\/b><\/p>\n

Las manos de mi madre<\/p>\n

parecen p\u00e1jaros en el aire<\/p>\n

historias de cocina<\/p>\n

entre sus alas heridas<\/p>\n

de hambre.<\/p>\n

 <\/p>\n

Las manos de mi madre<\/p>\n

saben que ocurre<\/p>\n

por las ma\u00f1anas<\/p>\n

cuando amasa la vida<\/p>\n

hornos de barro<\/p>\n

pan de esperanza.<\/p>\n

 <\/p>\n

Las manos de mi madre<\/p>\n

llegan al patio desde temprano<\/p>\n

todo se vuelve fiesta<\/p>\n

cuando ellas vuelan<\/p>\n

junto a otros p\u00e1jaros<\/p>\n

junto a los p\u00e1jaros<\/p>\n

que aman la vida<\/p>\n

y la construyen con los trabajos,<\/p>\n

arde la le\u00f1a, harina y barro\u2026<\/p>\n

lo cotidiano<\/p>\n

se vuelve m\u00e1gico.<\/p>\n

 <\/p>\n

Las manos de mi madre<\/p>\n

me representan un cielo abierto<\/p>\n

y un recuerdo a\u00f1orado<\/p>\n

trapos calientes en los inviernos<\/p>\n

 <\/p>\n

Ellas se brindan c\u00e1lidas<\/p>\n

nobles, sinceras, limpias de todo<\/p>\n

\u00bfc\u00f3mo ser\u00e1n las manos<\/p>\n

del que las mueve<\/p>\n

gracias al odio?<\/p>\n

Peteco Carabajal<\/b><\/p>\n

NOTA: Este tema, ya convertido en cl\u00e1sico del folklore argentino, ha sido versionado por diversos artistas, siendo una de las m\u00e1s destacadas en la voz de Mercedes Sosa. <\/i><\/p>\n

\u00a0<\/b><\/p>\n

Compilado por M.A.B.<\/i><\/b><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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